O beija-flor

Há pessoas que mal olho e logo quero beijá-las.

E outras que eu desejo mas nem as vejo.

Há pessoas cegas, e eu, Tirésias.

Pessoas para as quais eu nem dirijo o meu olhar,

e delas sinto o sentimento que lhes move escapar.

Conheço pessoas que andam para todos os lugares

mas que são parasitas, na verdade.

E andarilhos,

que nunca foram a lugar nenhum.

Há nômadas demasiados nesta Babilônia.

Gentes que se deslocam nas sombras

de seus universos paralelos.

Mas há passantes que são como o Sol,

com a sua Luz radiante, a arrastar os planetas.

E transeuntes a cair nos buracos obscuros.

Estrelas, que de manhã acendem

e não se apagam, no crepúsculo.

Corpos que se afetam com efêmeras estéticas.

Espíritos lunares, tempestuosos mares,

e naus, à deriva.

Há poetas errantes e solitários amantes.

E silêncios,

que ecoam em cavernas primevas.

Figuras rupestres, pixos.

Bichos domésticos, seres humanos enjaulados.

Selvagens contidos, psicopatas, disfarçados.

Conheço monges rockeiros e estranhos romeiros.

Almas livres, pássaros abatidos.

Espécies extintas, pessoas comuns.

Geografias sem mapas, territórios fechados.

Há feirantes e arqueólogos,

operários e sommeliers,

alpinistas e cadeirantes,

corretores e vendedores de flores de cemitérios.

Pessoas diferentes mas tão semelhantes.

E todos os tipos de artistas,

que não sabem quem ou o que são,

se cães ou vassalos, soldados ou farsantes.

Enquanto isso, um beija-flor se aproxima à janela de meu quarto.

“Do meu quarto de um milhão de quartos do mundo”.

E, ao vê-lo, sinto o pulsar de seu coração,

Então, sinto-me um Álvaro de Campos,

a olhar o lírio-do-bosque.

Porque há mais metafísicas no mundo do que chocolates,

que, afinal, é o último vício que me resta

além do poema.

Porto, 10/11/2018

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