No dia em que o andarilho (das galáxias) encontrou os poetas da marambaia

uma fenda se abriu no meio da terra.

De um lado ficaram os homens sem sorte.

De outro aqueles para os quais a poesia é a única saída.

Do lado daqueles que não tinham sorte também não havia azar.

Do lado da poesia, a fantasia.

Entre os homens sem sorte, eles e elas, homens e mulheres, poetas.

Uma fenda que sequer existira, eu a inventara

– e também aos homens poéticos,

uma fenda se abriu e me deixou ver que os homens poéticos,

um dia, na companhia do andarilho,

no outro dia entrou na poesia da Marambaia,

no terceiro dia uma fenda se abriu entre eles

e eu repeti esta narratologia

porque prefiro errar do que narrar aos ratos,

prefiro erratas aos fracos

que não tem simplicidade para assumir que nada sabem,

prefiro a filosofia a uma pedra que posso atirá-la,

fazer com que pela violência do pensamento ela atravesse corpos,

ferindo-os machucando-os.

A minha pedra tem poesia,

é filosofal, mas eu prefiro a filosofia, e antes dela a poesia da Marambaia,

o meu norte é a Marambaia, onde estão os poetas,

estas cenas são crias de uma escola que se instala

numa perspectiva cronológica nos últimos vinte e cinco anos

e numa perspectiva geográfica é enteada

das migrações dos classes médias para o bairro da marambaia

e numa perspectiva existencial esta escola poética é filha bastarda desta marginalidade que é imposta a uma determinada sociedade

quando esta sociedade habita um lócus abandonado e esquecido pelo poder publico

razão pela qual a organização desta comunidade se dá pela via da arte

é uma potencia tanto intelectual quanto politica e para fechar a tríade, poética

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